Mes vieux rêves

Je suis donc bel et bien mort et pour passer le temps, vieille habitude qui ne me lâche pas, je dicte aux vivants mes messages d’écrivain car c’est ce que je voulais être avant que la mort ne m’emporte. Je rêvais de livres et de best-sellers et m’imaginais souvent recevoir le Goncourt pour une œuvre qui aurait séduit toute la planète, y compris des producteurs qui en auraient tiré un film du tonnerre. J’imaginais des hordes en liesse m’accueillant à la descente de mon jet lorsque je faisais une tournée mondiale pour la promotion de mon dernier essai qui aurait fait de moi l’un des philosophes les plus reconnus. Des songes d’enfant en somme. Pourtant mon rêve devenait réalité lorsque je regardais mon stylo courir sur les pages grises de mes chers carnets. J’aimais plus que tout ces instants de pure création où je devenais dieu, un bon dieu. Je n’ai pas eu le temps, et ce temps me semble si loin désormais. Ai-je vraiment existé ? Etait-ce réel ? Qui pourrait me le dire, il n'y a plus personne.